El Vacío
En el eco de un día sin alma,
camina el silencio sin prisa ni calma.
Las horas se amontonan, polvo en el aire,
y el corazón, cansado, ya no sabe si arde.
No hay sol que caliente, ni sombra que enfríe,
ni lágrima que limpie, ni risa que guíe.
La soledad no grita, solo observa de lejos,
como un fantasma que ocupa todos los espejos.
Es un no sentir, un todo sin peso,
un océano inmenso que nunca está preso.
Los latidos, mecánicos, siguen su curso,
sin preguntarse si existe algún impulso.
Las rutinas se cuelan, sombra en la pared,
dibujando ausencias donde había fe.
Se vive sin vida, se respira sin aire,
el vacío se instala como huésped en la carne.
¿Dónde quedó el fuego que solía quemar?
¿Dónde la herida que dolía al llorar?
Hoy no hay alegría, ni tristeza, ni miedo,
solo un abismo que no encuentra remedio.
Pero incluso en este páramo frío,
donde el alma se esconde, se niega al brío,
quizá, en un rincón, dormida y latente,
una chispa despierte, sutil y valiente.
Y tal vez, algún día, en un suspiro cualquiera,
ese vacío se llene de primavera.
Porque incluso en la nada, hay un hilo escondido,
que une el vacío a un futuro sentido.
© 2025 Lilian Rodríguez —
Esta obra está protegida bajo una licencia Creative Commons Atribución–NoComercial–SinDerivadas 4.0 Internacional.
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