Capítulo 5
El eco y la grieta
La niña empezó a murmurar.
Apenas audible. Como si hablara dormida. Pero Aina y el anciano se tensaron al instante. Aldo miró a la pequeña: tenía los labios entreabiertos, los ojos aún cerrados. Pero su voz… no era suya.
—Aldo… Aldo… ¿por qué me dejaste en la orilla?
Él dio un paso atrás.
—¿Qué…?
—No es ella —dijo Aina, con voz grave—. No escuches.
—Aldo… no era mi tiempo. Pero tú no lo viste. Dejaste que la marea me llevara…
La niña abrió los ojos.
No eran los suyos. Eran negros. Sin iris. Sin luz.
—No te reconocí entonces, Guardián. Pero ahora sí. Y esta vez… no escaparás del juicio.
La linterna del faro estalló.
Una onda de sombra se expandió desde el cuerpo de la niña como una lengua líquida de oscuridad. Aldo la protegió con los brazos, instintivamente, mientras el anciano trazaba un círculo con sal negra en el suelo y murmuraba en una lengua olvidada.
Aina gritó:
—¡No la toques! ¡Está canalizando a Skír!
Pero ya era tarde.
El contacto estaba hecho.
La sombra se replegó, contenida por la fuerza del sello antiguo que el anciano había invocado. El aire dentro del faro olía a piedra quemada y a mar rancio. La niña volvió a desmayarse, exhalando un gemido.
Aldo cayó de rodillas, jadeando. Tenía las palmas chamuscadas.
El anciano se acercó.
—No es la primera vez que Skír lo intenta —dijo con voz temblorosa, raspada, como una roca desgastada por siglos—. Usar a los más puros. A los que todavía tienen acceso entre los velos. Esa niña… es un puente. Y si cruzan por ella… el abismo no volverá a cerrarse.
Aina bajó la mirada.
—Por eso te llamamos.
Aldo lo miró, aún sin entender.
—¿A mí?
El anciano asintió.
—Porque tú también fuiste un niño como ella. Uno al que el mar intentó tragar. Pero tú volviste… y olvidaste.
Aldo palideció.
—Eso no… eso no puede ser.
—Claro que sí —dijo Aina, mirándole con una intensidad insoportable—. Lo sellaron en tu memoria. Tus pesadillas de niño, las visiones, tu atracción por el agua… Todo empezó mucho antes de que tomaras la concha.
—¿Y qué queréis que haga ahora?
El anciano extendió una piedra ovalada, negra, como vidrio volcánico.
—Tienes que recordar. No lo que has vivido… sino lo que sobreviviste.
—No será como un sueño —advirtió el anciano—. No estarás observando… Estarás allí.
Aldo asintió, con la piedra negra entre las manos. No sabía por qué temblaba. Quizá por lo que sospechaba. Quizá porque, en lo más profundo, ya sabía lo que iba a encontrar.
El anciano colocó sal y algas secas formando un óvalo en torno a él. Aina encendió tres velas dispuestas en triángulo. No pronunciaron palabras mágicas. No hicieron conjuros. Solo un silencio reverente, como si invocaran no a los dioses… sino a la memoria.
—Cuando la piedra se caliente, no la sueltes —dijo el anciano—. Pase lo que pase, mantente. Solo así abrirás el umbral.
La piedra comenzó a latir.
Y el mundo, otra vez, cambió.
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